Tarde invernal en la Vega

   El abuelo Manuel llegando a San Isidro con la mula tras pasar la tarde con sus amigos de Los Borregos.En el interior le espera su ración de rebanadas de pan bien remojadas en gazpachuelo.

   En la cocina la tía Araceli poniendo el pan a tostar a la orilla de la chimenea para,acto seguido,zampárselo con chicharrones, zurrapa,sobrasada o mantequilla Zas.El tío Antonio lavándose las manos en la pila después de una dura jornada de labranza.

   Arriba,la abuela dándole vuelta a las riquísimas ristras de chorizo,salchichón y morcilla que días atrás se dejaron secar tras la reciente matanza.

El olor a pan tostado lo empapa todo.

Afuera,un tímido ladrido se despide del día cuando la noche se cierra de golpe.  

Mañana,Dios dirá!

El vendedor de chicles

   Acomodados ya en el chicken bus que minutos más tarde emprendería la marcha transportándonos desde Managua hasta la hermosa Granada nicaragüense,y desde el interior del colorido transporte,fijo mis ojos en él.
   Su mirada es severa y triste a la vez,imagino que somos coetáneos,e incluso que él llegara a este mundo un par de meses después de lo que lo hiciera yo.

   En su mano izquierda porta una caja de madera de pino rectangular de unos 80x40cm.En su interior hay cajitas de chicles de tres o cuatro sabores que ocupan algo más de espacio que los paquetes de pañuelos de papel que la completan.En ningún momento advierto que,como la mayoría de vendedores ambulantes ó como yo mismo hiciera,tiempo ha,con la tortilla en Guanajuato,cante al viento ú ofrezca su mercancía en tono moderado a todo aquel que por su lado pasa como si no existiera...

   Para quien sí existe es para una niña de unos cinco años que observo como se le acerca desde unos diez metros por su retaguardia dándole un par de palmaditas en la pierna para que se percate de su presencia y,cuando él se gira,ella sonriente le dice hola con la mano.Él,dándome la espalda,se agacha levemente y le dice algo mientras le sacude suavemente el pelo yéndose ella por donde llegó,feliz y a toda prisa.

   Tras la marcha de la niña vuelve a ser invisible a los ojos del mundo y su semblante así lo refleja.El chicken bus arranca pero permanece unos minutos más estacionado en la transitada estación de la capital que fuera bombardeada y arrasada por el segundo de los Somoza en la década en la que ambos,él y yo,llegamos a este mundo.

   Mis ojos no lo abandonan y mi mente se imagina su cruda infancia llena de lucha,estragos y sin sabores.Un bebé comienza a llorar fervientemente en el interior del vehículo y mi atención se abstrae en el momento que el conductor hace rugir el motor cual sirena escolar indicaba,en los años de mi niñez,que una tarde llena de aventuras se avecinaba correteando la Calle Nueva desde la esquina del Paqui hasta la casa de la Goles.

   Cuando vuelvo a buscarlo nuestras miradas se topan,me sorprendo e instintivamente frunco el ceño.Su mirada me contempla acusadora...como conocedora que los designios del destino,hasta ese momento,han sido bastante dispares para ambos,él está y siempre estuvo en desventaja, y ambos sabemos que en absoluto es cuestión de mérito sino de azar.Avergonzado gacho la mirada en el instante en que el vehículo lentamente se pone en marcha.Al alzar la vista él ya no está,y dudo si lo estuvo en algún momento y no fue más que un ser imaginario...ó puede que para mi mente pasara a ser invisible e incluso culpable,como para la mayoría...por el bien de mi conciencia.

Un trocito de tí

   Intenté enviarte un pedacito de Océano pero no me dejaron...buscaré la forma pensé.

   Presiento que a él nunca le ocultaste nada.Lo descubrí hace años.Vi cómo te entregabas a él y en él te fundías,con qué fuerza en él te adentrabas,y sentí cómo te arropaba y protegía...y Angel te seguía...y yo,intentando ocultar lo mucho que me intimidaba,os seguía a los dos.

   He gozado de su inmensidad,su bravura y su silencio al alba y durante el crepúsculo,y siempre que he caído sumiso ante su majestuosidad en mis retinas ha aparecido aquella imagen en la que te fusionabas en su grandeza,cuál encuentro que se hace esperar y que necesariamente se ha de dar mediando entre ambos un mágico empuje gravitatorio.

   Llevas algunas décadas aventurándote tierra adentro,colgando del retrovisor del 0731-BSW un pedacito de las Rías que te vieron crecer en aquel tiempo en que tus manos infantiles se dejaban guiar por tus impulsos más pasionales trazando líneas imaginarias sobre mapas imaginarios,y otorgándole un rinconcito a ese pedacito de Mediterráneo que siempre va contigo...nunca te abandona..ni tú a él.

   El mágico encuentro gravitatorio nunca tuvo lugar por estos lejanos derroteros oceánicos por los que la chicuela y yo andamos deambulando,mas cuando me siento a contemplar el firmamento frente al Océano...ahí te sigo viendo...lanzado,entregado,protegido...

   Las veces que decido enfrentarme al miedo irracional que le tengo y me sumerjo un centenar de metros en su vastedad percibo como si un misterioso ente me acercara a tí y estuvieras ahí,a mi lado,protegiéndome...como si él y tú fuéseis la misma cosa,quizá porque definitivamente lo seáis o,al menos,así me gusta sentirlo.

   En ocasiones y caminando por las costas del Pacífico te imagino del otro lado,lanzándote al Mar mientras Angel contempla los movimientos de sus frágiles manos sumergidas en el agua,o sentado bajo el firmamento imaginando recónditos mundos en costas opuestas o lejanas,mucho más allá de lo que tus ojos logran avistar.

   Y yo del otro lado contemplo su esplendor y en él te atisbo...y busco la forma de enviarte un trocito de tí.

 

Ayer viajé hacia el Norte

   Hace unos días la embajada nos comunicó que los trámites de la renovación del pasaporte de Alba habían llegado a su fin y que podíamos ir a recogerlo cuando gustásemos.Y como ella,por motivos laborales,no pudo ir,subí hasta San José expresamente a por la libretilla roja imprescindible para que nuestro sueño siga siendo viable.
   Con el pasaporte ya en mano,nuevo,reluciente,con el escudo y la palabra España serigrafiada en dorado,símbolo de la abundancia y el poder,regresé a Playa Chiquita sin dejar de pensar en lo ruines y avarientos que llegamos a ser los humanos.

   Ni la abrumadora frondosidad por la que se sumergía el camino que lleva a Puerto Viejo ni la apasionante obra de Steinbeck,Viajes con Charley,lograban que determinadas cuestiones cesaran de martillear mis pensamientos...¿Quiénes son los responsables de que unos podamos movernos libremente por el globo terráqueo y otros se encuentren aprisionados por barreras burocráticas,las cuales,en muchos casos les impiden salir de situaciones deplorables?¿Es ése su principal cometido?¿Sobre qué fundamentos se basa toda esta mierda?¿La propiedad privada y la organización social?¿Cuál es el origen de la propiedad privada?

   Y seguía pensando en el dorado,símbolo de abundancia y poder,con el que está serigrafiado el pasaporte español...y de lo que el demagogo y actual gobierno del país alardea e intenta cegar a todos aquellos que aún no lo están...la marca España,de lo que yo he de sentirme orgulloso y defender a capa y espada...con lo que me venía otra cuestión a la mente,¿Qué significaría lo que entendemos como patria para aquella persona que jamás haya tenido contacto con los medios de comunicación?¡¿Qué?!...Puede que además de su familia y unos pocos amigos verdaderos,la casa,calle o reducido terruño donde,inconscientemente,dejó volar los días más fascinantes de su existencia,¡Ni más mi menos!...Todo lo demás,una falacia millones de veces repetida,digerida y convertida en verdad verdadera en los sentimientos de cada quien.

   Y con el pasaporte de Alba renovado regresé con el alivio de tener vía libre hacia las rutas del sur.

El Origen de la Propiedad

En el momento que decidimos regresar a tierras mexicanas creímos que lo más conveniente era adquirir sólo billetes de ida ya que nuestra intención,una vez allí,era la de mirar hacia el horizonte y caminar por aquellas tierras con más pausa que prisa sin echarle cuentas al tiempo.

   Pero, como bien dijo un tipo que anduvo por estos mundos hace ya algunos miles de años,”El Hombre es un lobo para el Hombre” y nos confirmaron que,en este mundo,más aún en los tiempos que corren,el hecho de deambular cuál intruso por tierras “ajenas” ,sin control ni límites de tiempo,muy probablemente no nos estaría permitido.

   Dicho esto,telefoneamos a la Embajada de México en Madrid y,obviamente estábamos en lo cierto,el pretender llegar y permanecer durante un tiempo indefinido,por éstas y la mayoría de tierras del planeta sin ser originario de las mismas,con fecha de llegada pero no de partida está penalizado por las leyes de gran parte de los países del mundo…ya se encargan los gobernantes y “sus medios de comunicación”de hacernos creer a las masas que ésto está bien que sea y que siga así por siempre jamás.

   Las estrategias de manupilación para conseguirlo,supongo,serán innumerables y por el simple hecho de desconocerlas me temo que soy cómplice y fácilmente manipulable.Pero sí que,en ocasiones,y especialmente en asuntos relacionados con la migración he percibido cierta sobre utilización de determinados pronombres como son Nosotros,Nuestro,etc., fomentando,en la población natural de cada tierra,tanto el Sentimiento de Pertenencia Grupal como el de la Propiedad en perjucio de toda diversidad racial,étnica y cultural,y culpabilizando de las carencias y precariedades que existen en cada una de las regiones del planeta a Ellos,los otros,los de fuera…impresiones creadas con las que se legitimizan con un poder abrumador barreras burocráticas y físicas inmensas,evitando así que Ellos,los del otro lado,se llenen los bolsillos con Nuestra riqueza. Riqueza que históricamente fue conseguida,en parte,tras invadir, despojar y expoliar a Ellos,los del otro lado...y de la que,por todo lo que ha se ha venido aconteciendo desde que el mundo es mundo,se han beneficiado los mismos de siempre,unos pocos.

   Y mientras más atroces han sido las colonizaciones mayores son las barreras que los propios colonizadores imponen para evitar que Ellos,los del otro lado se beneficien de Su riqueza.


Nos regalan Miedo para vendernos Seguridad.

Sonrisas ausentes

Mi maravilloso pueblo era todo un Universo,y el Planeta donde mi presencia se podía palpar se llamaba Calle Nueva.

   Desde la antigua tienda de la Frasquita hasta la casa de la Goles...esas fueron las fronteras de mi mundo hasta que cumplí aproximadamente 13 años.A diario cruzaba la frontera para ir al colegio,al polideportivo o a las eras con mis grandes amigos de la infancia; Miguel,Benjamín,Carlos,Javi Grande y Javi Chico.

   En el verano,al atardecer,la calle se sigue llenando de vecinos sentados al fresco...pero me entristece cruzarla y ver portales vacíos donde se sentaban vecinos que bromeaban conmigo al pasar y me mostraban su afecto.

   Esos vecinos de mi calle que, aunque fisicamente ya no estén en este mundo,siempre lo estarán en el añorado mundo de mi recuerdos y de mi infancia.